Любовные романы

«Привет. Мы знакомы?» — читаю я сообщение на экране. Всё началось с того, что я дерзко отлайкала его фото в запрещенной соцсети и оставила едкий комментарий. Он выждал два дня, молча лайкнул моё селфи в ответ, а теперь пишет мне. — Нет, — отвечаю я, стараясь унять дрожь в пальцах. — Но я тебя обязательно запомню. «Ты

— У Арины есть ребенок? Дочь. В моей башке случается короткое замыкание. — Ты не говорил, — хрипло замечаю я. — Ну а теперь говорю. Рязанцев отец? Это логично. Кровь приливает к вискам. — Кхм... Нет. Она наша, Беккер. — В каком смысле «наша»? Долгая история. Она Альбертовна по деду, если коротко. Сдавив пальцами руль так, что

Он — тень моего детства и лучший друг старшего брата. Моя хроническая, безответная зависимость. Между нами шесть лет пропасти и негласный кодекс братской дружбы. Я влюбилась в него в свои пятнадцать — глупо, отчаянно, навсегда. Для него я так и осталась младшей сестрёнкой друга: надоедливой пигалицей, которая путается под

ОН — хищник из столичного прайда, чья фамилия открывает двери банков и правительственных кабинетов. Я — просто первая тень, подвернувшаяся ему в дыму элитного ночного клуба. Случайная геолокация для снятия напряжения. Я прекрасно знала прайс-лист этой ночи. Такие, как он, не опускаются до второго свидания с девочками вроде

Илька уже занесла палец для третьего удара по кнопке звонка, когда из динамика рявкнуло — глухо, недружелюбно и до крайности грубо: — Ты кто? — Я от Анжелы! — Нет. — В смысле «нет»? — девушка на секунду опешила от такой лобовой атаки. — Это универсальное слово. Нет — мне не нужна прислуга. Нет — я не ищу собеседников. И нет — я

— Ты у меня идеальная, знаешь? — Правда? — Конечно. Дом — как с картинки. Ты — как с обложки. — А ты? — А я просто счастливый муж. — Счастливый… с кем? — Маш, ну опять? Ты себя накручиваешь. — Я видела сообщение. — Глупости. Тебе всё просто показалось, родная. — Тогда почему ты шепчешься за закрытой дверью? — Ты правда думаешь,

Сегодня мой личный апокалипсис. Мне сорок. Ещё не «ягодка», но уже давно не бутончик — перезревший фрукт в самом соку. Я была замужем больше половины своей жизни. Ключевое слово — была. Я искренне верила, что нет во вселенной ничего монументальнее моего брака. Какая же я была идиотка. И именно сегодня, когда гости должны были

Когда-то давно он растоптал меня, сделал всеобщим посмешищем перед всем университетом. А теперь — ирония судьбы высшего разряда — именно мне поручили организовать его свадьбу. Я потратила годы, чтобы стереть из памяти его самодовольную ухмылку. Выстроила с нуля блестящую карьеру лучшего организатора мероприятий в городе. И вот

— Мне не нужен чужой ребенок! — лист бумаги с результатами ДНК-теста дрожит в его побелевших пальцах. — Убирайся из моего дома! — Как ты можешь?.. — шепчу я, задыхаясь от слез и бессилия. — У меня, кроме тебя, никого никогда не было… — Ты совсем слепая? Глаза разуй: вероятность моего отцовства — абсолютный ноль! — Это

— Мари, ты что, с Яром развелась? — голос подруги в динамике звенит от плохо скрываемого восторга пополам с ужасом. — Он вообще-то вдовец! — напоминаю я, поправляя черную шляпку с вуалью. Черный мне определенно к лицу. — Но это же понарошку! — Так и я не совсем по-настоящему замужем! Очередной временный контракт. Я слышу, как

Вопрос Сделать уникальный рерайт описание для аудиокниги, исправлять ошибки. Менять кавычки "" на «»‎: Я умер в пятницу на МКАДе, а проснулся в сентябре 1979 года – в теле двадцатитрёхлетнего лейтенанта милиции в провинциальном Краснозаводске. У меня теперь чужая память, восемь метров в коммуналке, новая форма и

— Раз мы в небе и мне бежать некуда, может, вы всё-таки объясните, зачем мне выходить замуж? Глеб, между нами месяц как стоит жирная точка! — Знаю. И прости, что прошу об этом вот так, на высоте десяти тысяч метров, но дело критическое. Костя умирает. Теперь картинка окончательно рассыпается. — Хотите, чтобы я стала богатой