Просыпаюсь. Рядом — обнажённая женщина, и её слова, обращённые ко мне, звучат на чужом, но смутно знакомом польском языке. Вокруг — оглушительный звон колоколов и тяжёлый дух истории. Кто она? Это не главное. Главный вопрос, бьющийся в висках в такт погребальному звону: кто я?
Но на философские размышления нет ни секунды. Цейтнот. Время измеряется минутами, и с каждой из них мои убийцы подходят всё ближе. Что делать? Бежать, чтобы спасти свою шкуру? Дать бой, уподобившись обречённому зверю? Или покориться судьбе, надеясь, что этот кошмар — лишь портал, который вернёт меня домой?
Сложные решения с самого начала. Первая кровь на моих руках проливается в эти самые минуты.
Но я — не он. Я — не та жалкая марионетка, что позволила толпе растерзать себя. «Я вам не Борис!!!» — закричал бы Дмитрий Иванович, кидаясь с алебардой на своих убийц в бессмысленном порыве.
Я же, тихо, чтобы никто не услышал, прижавшись к холодным брёвнам стены, скажу лишь одно, и это будет моей клятвой:
— Я вам не Лжедмитрий.
