Сегодня мой личный апокалипсис. Мне сорок. Ещё не «ягодка», но уже давно не бутончик — перезревший фрукт в самом соку. Я была замужем больше половины своей жизни. Ключевое слово — была.
Я искренне верила, что нет во вселенной ничего монументальнее моего брака. Какая же я была идиотка. И именно сегодня, когда гости должны были нести торт со свечами, жизнь принесла другой подарочек: у моего мужа родился сын. От другой женщины. С днём рождения меня.
А что делает женщина, которой так изящно плюнули в душу? Правильно, досрочно превращается в ягодку. Только в волчью. Очень ядовитую, клыкастую и мстительную. Держись, дорогой. Я сотру тебя в порошок вместе с твоим свеженьким наследником.
Только бы этот самодовольный хлыщ, красавчик-спаситель, вытащивший меня из петли собственной глупости, перестал путаться под ногами… Хотя кого я обманываю. Уж если жечь мосты, то напалмом. В войне за выживание все средства хороши. Особенно самые грязные.
