— А она ничего, — присвистывает Ванька Чижов, сканируя взглядом проходящую мимо Малину. — Слушай, а ей восемнадцать-то есть? Уже можно? — ухмыляется, толкая меня в бок.
Злость — неожиданная, неадекватная и какая-то совершенно первобытная — мгновенно топит меня с головой. В ответ тоже толкаю Ваню в бок. Такой силой, что он чуть не отлетает к подоконнику.
— Э, ты чего?! — вскидывается Ваня.
— Ничего, забудь, — тихо рычу.
— Хах, забил что ли для себя? — начинает лыбиться Чижов.
— На фиг она мне сдалась! — тут же отнекиваюсь.
— Ага-ага, или тупо думаешь, что без шансов? — ржет, подначивая меня.
— Ты придурок, Чиж. Захочу — будут все шансы, глазом моргнуть не успеешь. Спорим?
— А давай, спорим! — тянет ко мне руку. — Чем доказывать будешь?
— Видео сниму.
