— Послушай, малышка, ты никак не можешь быть моей дочерью. Да, на фотографии — моя бывшая жена, но мы с ней расстались ещё до твоего рождения.
— Вот именно! Она просто не сказала тебе про меня!
Передо мной стоит девочка лет пяти, тёмноволосая, упрямо скрестив руки на груди. Слишком уж похожа на Ангелину… Мою бывшую. Мы развелись шесть лет назад, но её черты я узнаю с первого взгляда — словно копия.
— Я хорошо знаю твою маму. Она бы не стала утаивать от меня такое, — качаю головой и снова смотрю на снимок, который принесла Катюша.
Как же Лина изменилась… И стала только красивее, ещё более желанной за все эти годы.
— Хочешь, поедем к ней? — предлагаю я, надеясь услышать правду из первых уст. Но девочка резко мотает головой.
— Она сама скажет тебе, что я не твой отец, — добавляю.
— Нет! — Катя вдруг сердится. — Я здесь не за этим!
И её следующий вопрос застигает меня врасплох:
— Просто скажи… Что ты тогда натворил, папа?
