Трубку накрывает тяжёлая ладонь с разбитыми костяшками. Тимур поднимает мой телефон:
— Слушаю.
Холод в его голосе настолько ледяной, что по спине пробегает дрожь.
— Теперь по этому номеру ты будешь говорить только со мной. Говори, зачем звонил.
На том конце — глухое бормотание.
Тимур усмехается с презрением:
— Скинь номер счёта. Деньги придут сегодня. — Я вздрагиваю, пытаясь что-то вставить, но он прикладывает палец к моим губам. — И забудь об этом номере.
Он завершает звонок и смотрит на меня. Палец с губ так и не убрал. Я пытаюсь отстраниться, но он резко фиксирует мой подбородок, жёстко.
Его ладонь скользит к затылку, притягивает ближе. Пальцы скользят к шее — нежно, почти ласково. В его взгляде появляется удовлетворение, голос становится мягче:
— Ну что, Мышка, пойдём?
