– Расскажешь, как ты в мой паспорт пролезла, Александра? – зачитываю её имя на штампе.
– Не знаю. Это не я, – вспыхивает.
А первая брачная ночь у нас была? Не помню…
– Сердце завидного холостяка, известного ресторанного критика наконец-то занято, – перебивает нас голос журналистки из телевизора. – Его женой стала обычная официантка. Значит ли такой скоропалительный брак, что… она беременна?
На кадрах мы с Сашкой. Она спорит со мной, как обычно, а я впиваюсь в её губы поцелуем.
– Да ну… – скептически выдыхаю, покосившись на неё. – Так вот ты, значит, какая… жена. Я, конечно, ни черта не помню, но штамп о браке есть. По паспорту ты моя.
– Я тоже не знаю, как это произошло, – отводит взгляд. – Я бы не согласилась за вас выйти! Ни за какие деньги, – заявляет нагло. – В общем, сами разбирайтесь, мне домой пора. Встретимся в день развода.
– Ты никуда отсюда не уйдешь! Останешься моей женой, пока я не отдам команду: «Хватит». До тех пор будешь послушно исполнять супружеский долг. И вообще, слышала, что репортеры сказали? Беременная…
