— Тимур, нам нужно поговорить. Это касается нашей дочери, — женский голос из динамика звучит слишком буднично для конца света.
Я смотрю на экран его телефона, который он забыл на кухонном столе. Входящий от «Инессы». — Какой еще… дочери? — спрашиваю я вместо онемевшего мужа, нажимая кнопку громкой связи.
На том конце повисает тяжелая пауза. — Вы, наверное, Аня? Ее знание моего имени режет по живому тупым ножом. — У нас с вашим мужем был роман, — поясняет она всё тем же ледяным тоном. — Извините, вы не должны были узнать об этом сейчас. Передайте Тимуру, что мне стало хуже. Я попала в больницу. Пусть он заберет нашу дочку и позаботится о ней.
Гудки.
Тишина звенит в ушах. Я медленно поворачиваюсь к мужу. Смотрю прямо ему в зрачки: — У тебя что, есть дочь?..
Лицо Тимура идет серыми пятнами. Он проводит ладонью по лицу, словно пытаясь стереть реальность, и тяжело опускается на стул. — Да.
Мой голос падает до шепота: — И… сколько ей? — Аня… так получилось. Ей пять лет.
Я механически киваю. Десять лет брака. Десять лет совместной жизни. Пять лет назад мы уже носили кольца. Как?! Как так получилось?
